POEMA DEL VIENTO

El paso del viento,
sonámbulo, deambula
borracho de asombro
por aquellos versos de Cernuda,
por ese río, por ese amor,
oráculo divino del desatino
como hijo predilecto de Neruda,
vástago adoptivo de este mundo injusto
que le exige diligencia en su cometido
a ese viento que desorienta las veletas del oprobio,
el viento que se venga
con palabras desnudas
y sinceras que odian
al odio,
el viento aventajado
por el escarmiento de la sociedad
el estigma que se cuelga de las alas
que dirigen a las aves
en su vuelo popular.

EL PAÍS

Este cruce nos sorprende
con sus danzas de verbenas y cornetas
en la hora de la siesta
a los mártires ascetas de la abstemia,
en este país solanero
de dieta mediterránea
y cuesta de enero,
este país de aperitivo y cañas
¡qué tapas!
la calva de padres a hijos,
las famosas exclusivas dicen hola,
el periódico se llama marca,
papel cuché que necesita espías,
detectives buscan nuevas arpías
de agenda apretada y sin calendario,
inmersas en contratos mercenarios,
fichajes de verano
que salen caros.